MARIE-ANNE LORGE

Si je vous en parle, de la neige, c’est parce qu’elle risque de disparaître comme elle est venue, et parce que, vivant entre champ et forêt, hormis le cortège des tracteurs, il n’y a que mes traces de pas dans la poudreuse, mes noires empreintes dans ce blanc qui, tout éphémère qu’il soit – et sans doute parce qu’il est précisément éphémère – , offre le spectacle d’un magique coup de gomme, plus rien de boueux, ni de houleux. Une sensation d’éternité, et puis, le silence. Et

Matin givré. Un peu de craie, un calcaire fragile à l’allure de meringue, colle aux écorces noires habitées par le silence. Paysage typique hivernal qui te fiche l’envie de te blottir sous des coussins – avec un bouquin, à prise lente, sans doubler la dose, jusqu’à ce qu’il te tombe des mains – ou, vêtu(e) comme un Inuit, de partir à petites foulées au bout de la campagne, dans la forêt, histoire de laper l’air pur… avant que sonne minuit – il se peut d’ailleurs qu’à l’heure

Ça y est, dimanche, c’est l’hiver, le solstice du même nom débarquant le 21 décembre, à 16.03h, avec la journée la plus courte et la nuit la plus longue de l'année, mais aussi un point de bascule: à partir de cet instant, on commence à gagner des minutes de lumière… Bonne nouvelle, non?  Et puis, nous sommes à nuit de Noël - 6. Entre le sapin clignotant et la cuisine où déjà les marmites s’agitent, flotte un temps échappé du quotidien, ça a beau se répéter chaque année, c’est

J’ai laissé mon soulier au bord de la fenêtre. Et selon les matins, j’y dépose soit une guimauve soit une mandarine. J’ai décidé que ce serait un rituel à répéter jusqu’au 24 décembre.  Comme pour me faire un petit refuge de douceur gourmande, une réserve d’images-souvenirs liées aux gestes de ma mère dans la cuisine, histoire de pouvoir passer le cap de la nuit de Noël, la première… sans elle. Eh oui, quelque chose d’absent me tourmente … (cette phrase de Camille Claudel s’a