MARIE-ANNE LORGE

Elles sont encore passées en escadrons serrés, les grues cendrées, parfois confondues aux oies sauvages, en tout cas, architectes de V graphiques fascinants, signes avant-coureurs du printemps. Ce sont aussi elles qui furent les sentinelles du dernier lever de jour de ma mère, ou de sa première nuit immortelle. Et la fulgurance qui me déchire ce matin – faisant écho aux mots et à la lancinance du romancier poète Antoine Wauters – ,  c’est qu’ il y a des manques dont on ne gué

Suis revenue sur le lieu. Un lieu-dit… devenu une maison, où ont grandi 5 générations d’une famille, de quoi transformer les murs en une mémoire, comme s’il s’agissait d’un personnage, hanté par des non-dits. La maison de famille, c’est la mienne, et j’y suis donc revenue pour l’anniversaire du décès de maman. La question de la maison et des non-dits m’obsèdent, c’est pourquoi je tricote dans ce texte de curieux élastiques entre l’auteur (belge) Antoine Wauters , le réalisate

Avant-hier, j’ai entendu les «kroos» d’un premier peloton de grues cendrées… et appris que le mimosa était déjà en fleurs. Une précocité qui suscite un ressenti mitigé, une bouffée d’optimisme mâtinée d’une dose d’inquiétude, dopée par le possible sursaut d’un froid polaire.   Tous/toutes, nous sommes ainsi faits, entre deux chaises, comme des héros intranquilles du quotidien.   Ah, l’intranquillité ! Un mot que je trouve joli, alors même qu’il colle à la paranoïa du monde co

Si je vous en parle, de la neige, c’est parce qu’elle risque de disparaître comme elle est venue, et parce que, vivant entre champ et forêt, hormis le cortège des tracteurs, il n’y a que mes traces de pas dans la poudreuse, mes noires empreintes dans ce blanc qui, tout éphémère qu’il soit – et sans doute parce qu’il est précisément éphémère – , offre le spectacle d’un magique coup de gomme, plus rien de boueux, ni de houleux. Une sensation d’éternité, et puis, le silence. Et

Matin givré. Un peu de craie, un calcaire fragile à l’allure de meringue, colle aux écorces noires habitées par le silence. Paysage typique hivernal qui te fiche l’envie de te blottir sous des coussins – avec un bouquin, à prise lente, sans doubler la dose, jusqu’à ce qu’il te tombe des mains – ou, vêtu(e) comme un Inuit, de partir à petites foulées au bout de la campagne, dans la forêt, histoire de laper l’air pur… avant que sonne minuit – il se peut d’ailleurs qu’à l’heure

Ça y est, dimanche, c’est l’hiver, le solstice du même nom débarquant le 21 décembre, à 16.03h, avec la journée la plus courte et la nuit la plus longue de l'année, mais aussi un point de bascule: à partir de cet instant, on commence à gagner des minutes de lumière… Bonne nouvelle, non?  Et puis, nous sommes à nuit de Noël - 6. Entre le sapin clignotant et la cuisine où déjà les marmites s’agitent, flotte un temps échappé du quotidien, ça a beau se répéter chaque année, c’est

J’ai laissé mon soulier au bord de la fenêtre. Et selon les matins, j’y dépose soit une guimauve soit une mandarine. J’ai décidé que ce serait un rituel à répéter jusqu’au 24 décembre.  Comme pour me faire un petit refuge de douceur gourmande, une réserve d’images-souvenirs liées aux gestes de ma mère dans la cuisine, histoire de pouvoir passer le cap de la nuit de Noël, la première… sans elle. Eh oui, quelque chose d’absent me tourmente … (cette phrase de Camille Claudel s’a

Cette première semaine de l’Avent sent le massepain, cette confiserie à base d’amandes glissée dans le petit soulier de l’enfance … qui accueille Saint-Nicolas. Et de me dire que si l’adulte temps du monde ne fait certes pas de cadeau, ça ne fait pas de mal de se faire du bien. Entre bougie, bouquin lu comme un chocolat chaud, forêt détrempée arpentée comme si une neige s’y préparait, et, entre autres jolies étoiles à suivre, des façons d’artistes de créer des atmosphères aux